Fábio Mello

O guarda indicou para que encostasse. Pediu os documentos. Habilitação: não tinha. Licenciamento do carro: vencido há 47 anos. Tal foi a surpresa do guarda quando constatou que aquele homem, aquele senhor já septuagenário, fora o primeiro comprador do veículo; seu único e legítimo dono. Então olhou pro velho e falou: “Em todos esses anos, quantas vezes o pararam?”. “Esta, a primeira”, disse o homem numa expressão acentuada, o homem cujas rugas pareciam ocultar, em aramaico, o segredo de se ter um semblante como aquele: ríspido ao mesmo que lírico, sofisticado em sua sisudez. Então o guarda o fitou e disse: “Pode ir embora: o destino lhe pertence”. 

Fábio Mello 

Narciso não sacou que a Deusa Eco

Era o reflexo de seu coração

E por isso, há milhares de anos,

Permanece congelado à própria face

Estanque como o que não pode ser

Narciso permanece tão em si

Quanto uma ostra, um crustáceo

Uma acelga, uma ameba...

Narciso é uma ameba...

Fábio Mello

Mário e Oswald de Andrade, Manuel Bandeira, Cecília Meireles, Murilo Mendes, Quintana, Vinícius, Drummond. Estes e tantos outros poetas tupiniquins, patronos e oriundos do modernismo - sejamos justos –, trouxeram a poesia ao comum do leitor, ao leitor não-poeta. E só. O mais que fizeram foi edificar a superfluidade infecunda que agora experimentamos não apenas em poesia, mas em toda a literatura brasileira.

Verves como a de Álvares de Azevedo, Castro Alves, Gonçalves Dias, Cruz e Sousa, Augusto dos Anjos – e um ou outro poeta que me escape da lembrança –, verves como estas nunca mais se deu em canto ou momento algum, o que torna o modernismo e sua seqüência, no mínimo, desinteressantes. Gatos pingados como João Cabral, Wally Salomão, Paulo Leminski e Arnaldo Antunes são raríssimas exceções.

Os modernistas da primeira fase atuam muito mais à formação da sociologia brasileira que à consolidação de uma literatura exclusivamente nacional, como supunham. Com a chegada de Drummond, Vinícius, Bandeira e cia, temos uma poesia marcadamente acadêmica, voltada ao exame de uma crítica que, por sua vez, necessita especializar-se. Poesia em que os valores gramaticais dão conta de suprir a falta de imaginação.

Em 55 surge uma turma de poetas-geômetras fundindo poesia à arte plástica, o que em hipótese é maravilhoso, mas só dá bons frutos posteriormente, com Paulo Leminski e Arnaldo Antunes – exceções, conforme o já citado. – Pignatari e os irmãos campos foram excelentes teóricos, péssimos criadores; sintéticos não por opção, mas por alternativa, dada a extensão de suas idéias, mínima.

  Final dos anos 50, chegamos à geração bossa-novista, cujo advento, muito embora musical, não pode ser visto desatrelado da poesia, já que se desenvolve no seio da mesma. Perdoem-me os aficionados, mas a bossa-nova, no quesito “letra” = poesia, é um fracasso. Que fique clara a crítica. Não questiono os valores puramente musicais, que também não me agradam.

Anos 60 e 70: Tropicalismo, Poesia Marginal, Geração Mimeógrafo, Poesia Práxis etc. Meto-me a ler de tudo. Rio, ante o nada surrealístico de Piva. Quase me afogo em Willer, nunca poeta. Marçal Aquino?! Quem é esse?, pergunta o leitor. “UM IDIOTA”, respondo-lhe. Tão frouxo quanto Torquato, o aquoso. Carlos Nejar, Carpinejar, Capinam? Meras ferramentas da carpintaria do inútil!

Pro inferno toda a Academia Brasileira de Letras, seus marcos maciéis, seus coelhos pulguentos e cachorros sarnentos de sarnei. A vocês, bacharéis de minha língua, a sugestão: “Morrendo Ferreira Gullar, embalsamem-no. Empreguem-no como sentinela às portas de sua câmara-sepulcro. Nomeiem-no presidente permanente de vossa casa – cambada de malditos pasticheiros!”.

 Os quimeristas estão chegando, e banirão vosso nome da história.

Fábio Mello, 13 de novembro de 2008.

“As fadinhas da minha rua sonham com varas encantadas, as quais, rijas diuturnamente, realizem suas fantasias mais profundamente clitóricas.”

Fábio Mello

Meu estimado amigo Ferreira Gullar, constatada a imutabilidade das pedras, concordemos que nossa tão essencial poesia – a minha muito mais que a tua –, concordemos que a poesia não carece de monumentos, bustos eretos ou penas broxadas (como a tua se me afigura). De pedra já basta Drummond, o bom velhinho da “porcarítica"  literária nacional.

Prestimoso Ferreira, faça-nos o favor, a nós, poetas, de ser menos persistente – tua pétrea obstinação de vida cansa, aborrece, enfarada aos que te querem presunto, como eu. Ferreira... mate-se o quanto antes!!!

Fábio Mello, 02 de novembro de 2008,

Dia dos Mortos (nem todos merecem ser lembrados).